Bitchachios Stories

Le ciel s’assombrissait au-dessus de la côte alors que Marion, Pauline et Christelle descendaient de leur voiture, prêtes à profiter d’un week-end paisible en bord de mer. Elles avaient réservé une petite maison sur pilotis à quelques mètres de la plage. L’air marin, la brise salée et le clapotis des vagues étaient un vrai baume pour l’âme. — Enfin un peu de repos, soupira Marion en s’étirant. — J’ai prévu de lire au soleil, dit Pauline en sortant un roman de son sac. — Et moi, je fais un barbecue ce soir ! annonça Christelle en brandissant une glacière pleine de provisions. Tout semblait parfait. Jusqu’à ce que le sol se mette à vibrer. Au début, elles crurent à un simple passage de camion. Mais les vibrations s’intensifièrent. Des vitres tremblèrent. Des mouettes s’envolèrent en criant. Le sable se mit à onduler légèrement. — C’était… un séisme ? demanda Pauline, les yeux écarquillés. Le téléphone de Marion vibra. Une alerte : TSUNAMI EN APPROCHE. ÉVACUEZ IMMÉDIATEMENT. — Oh ...

  Par une soirée brumeuse de novembre, Marion, Pauline et Christelle se promenaient joyeusement sur les quais de la Tamise à Londres. Elles revenaient d’une boutique de thé un peu trop prétentieuse à leur goût – à 18£ la tasse, elles s’étaient contentées de flairer les arômes. Un étrange brouillard se leva soudainement, dense et lourd, à la texture presque cotonneuse. — Euh… Vous sentez pas un truc bizarre ? demanda Christelle, en resserrant son écharpe violette. — Si, dit Pauline. On dirait… du brouillard scénaristique. — Hein ? fit Marion. Mais elles n’eurent pas le temps de réagir. En une fraction de seconde, tout autour d’elles sembla basculer. Quand la brume se dissipa enfin, elles étaient debout sur une ruelle pavée, encerclées de fiacres, de passants en chapeau haut-de-forme et de vendeurs de journaux criant les dernières nouvelles. — Où sommes-nous ? demanda Christelle, ébahie. — Je crois... que nous sommes dans le Londres victorien, murmura Pauline. Je reconnais cett...

Personne ne savait vraiment comment tout avait commencé. L’histoire était floue, un peu comme un rêve étrange qu’on essaie de se remémorer le matin. Tout ce que Pauline, Marion et Christelle savaient, c’est qu’un courrier raffiné, arrivé dans une enveloppe crème scellée à la cire dorée, leur avait annoncé une invitation à un mariage dans un « domaine d’exception ». Le style était ampoulé, les mots ronflants, et pourtant l’idée d’un week-end chic dans un château les avait toutes les trois emballées. — J’ai toujours rêvé de voir un lâcher de colombes, avait dit Marion en lisant l’invitation à haute voix. — Moi je veux juste du champagne à volonté, avait rétorqué Christelle, en repérant la mention "cocktail et réception dans les jardins". — Et moi, j’espère qu’ils ont une bibliothèque dans leur château, avait murmuré Pauline en relisant une troisième fois le papier cartonné pour vérifier si l’adresse semblait bien réelle. Elles avaient donc pris la route ce samedi-là, vêtues...

Tout avait commencé autour d’un chocolat chaud , alors que Christelle, Pauline et Marion regardaient d’un air distrait un vlog champêtre sur YouTube, où une influenceuse en robe en lin gambadait entre les poules et les bottes de foin en récitant des haïkus. Christelle avait soufflé, rêveuse : « Et si on s’offrait un week-end à la campagne ? Genre… grand air, animaux, balade, et calme absolu. » Marion, qui venait d’attraper un torticolis à force de binge-watcher des TikTok d’acrobaties Pokémon, leva un sourcil sceptique. « Attends, tu veux dire : sans Wi-Fi ? » Pauline, en train de surligner furieusement une phrase dans un roman de fantasy médiévale, haussa les épaules. « Ça pourrait être inspirant. Une immersion. Un retour aux sources. Ou à l’horreur absolue. » Trois jours plus tard, valises bouclées et tenues campagnardes à l’arrache (Christelle avait insisté pour amener sa salopette violette, Marion arborait un bob rouge avec des petits Pikachu dessus, et Pauline un long imperméabl...