Destination : Chongqing !

 

— “Répète-moi pourquoi on fait ça déjà ?” demanda Pauline, crispée sur son siège d’avion.

— “Parce qu’on avait besoin de vacances ! Et que la Chine, c’est la bouffe, la beauté, et des pandas !” répondit Marion, débordante d’enthousiasme.

Christelle, elle, tentait de respirer calmement.
— “Je regrette de ne pas avoir pris un somnifère… ou deux… ou une brume anesthésiante.”

L’avion vibra légèrement.
Pauline attrapa la main de Christelle.
— “Ok… on va mourir. Ce n’est pas une vibration normale.”
— “C’est le train d’atterrissage qui se range.” soupira Marion, un sourire moqueur.
Elle plongea la main dans la poche infinie de son manteau, et en sortit… un paquet de chips, un coussin de cou, une brosse à cheveux, et un mini ventilateur.
— “T’as un buffet complet là-dedans ?” demanda Christelle, les yeux ronds.
— “J’ai anticipé vos crises d’angoisse.”

Elles atterrirent à Pékin après onze heures de vol, les yeux cernés, les cheveux décoiffés, mais toujours debout.
Leur premier contact avec la Chine fut un mélange de néons, de klaxons et d’odeurs de nouilles fumantes à chaque coin de rue.

Pauline, émerveillée :
— “C’est comme marcher dans un film… mais en 8K.”
Christelle : “Et avec 10 millions de figurants.”
Marion : “Allez, les Bitchachios, la grande aventure commence !”

Après la Cité Interdite et la Grande Muraille (où Marion a failli perdre Moutarde dans un sac de touriste allemand), elles prirent le train à grande vitesse direction Chongqing, la ville suspendue dans la brume et la légende.

À peine descendues du train, une vague de chaleur et de piment leur fit plisser les yeux.
— “Je crois que l’air ici contient du poivre du Sichuan.” toussa Pauline.
— “C’est pas de l’air, c’est une marinade.” ajouta Christelle.

Elles explorèrent les ruelles en escalier, les marchés souterrains, et surtout les stands de hot pot (fondue épicée locale).
Marion, le front en sueur :
— “Je sens plus ma langue… ni mon âme.”
Pauline, les larmes aux yeux :
— “Je crois que je viens de découvrir le 8e cercle de l’enfer. Et il a bon goût.”
Christelle, stoïque :
— “Si je meurs, mettez mes cendres dans le bouillon.”

La nuit, les lumières de Chongqing reflétaient sur la rivière Jialing.
Les gratte-ciel semblaient flotter dans la brume rouge et or.
Pauline murmura :
— “On dirait une ville dans un rêve.”
— “Un rêve très, très épicé.” corrigea Marion.

Le lendemain, elles firent un détour par les montagnes de Dazu, les sculptures bouddhiques creusées dans la roche.
Christelle resta muette d’admiration.
— “Ces visages ont été taillés il y a des siècles… et ils ont l’air plus calmes que moi après trois cafés.”
Marion prit une photo d’elle devant une statue géante.
— “Dis ‘Tofu frit’ !”

Leur dernière étape fut un petit village dans les collines du Sichuan.
Pas de wifi, pas de foule.
Juste le son des cigales, le vert des rizières, et un vieux monsieur qui leur servit des baozi (brioches vapeur) fumants.

Marion observait le coucher de soleil :
— “Regardez-moi ça… c’est plus beau que n’importe quel filtre Instagram.”
Pauline sourit :
— “Et tout ça sans avion, sans Jerry, sans gadgets… juste nous.”
Christelle : “Et un manteau aux pouvoirs suspects.”

Marion fit un clin d’œil et sortit, de sa poche magique, trois tasses à thé en porcelaine.
— “Pour trinquer à notre voyage.”

Elles burent leur thé en silence, le regard perdu dans le ciel qui rosissait au-dessus des montagnes.

Pauline brisa le moment d’un ton rêveur :
— “Tu crois que si on ouvrait un café en Chine, on pourrait s’appeler ‘L’Encre et le Piment’ ?”
Christelle éclata de rire.
— “Seulement si Marion promet de ne pas vider son manteau sur le comptoir.”
— “Marché conclu.” répondit Marion, tout sourire.

Le vent du soir portait des odeurs de fleurs et d’épices.
Les Bitchachios étaient fatiguées, émerveillées, et heureuses.

— “On revient un jour ?” demanda Pauline.
— “Promis.” dit Christelle.
— “Mais la prochaine fois, je prends un manteau encore plus grand.” ajouta Marion.

Et elles rirent, sous la brume dorée du Sichuan.